Ich war immer jemand der sich kratzt,
zwickt,
und vieles verkneift,
wartend auf Reife
und dass es sich lohnt.
Schreiben ähnelt doch sehr dem Öffnen
eitriger Pickel,
Pusteln, Furunkel
– dergleichen mehr.
Man betrachtet verwundert,
geekelt ästhetisch,
mit prüfenden Blicken
den fertigen Guss;
kann doch nicht glauben
dass jemand das sehen,
das nachfühlen will.
Wer ist so pervers?
Nicht viele zum Glück.
Ach häng es raus.
Stell es hinaus.
Sie kommen bestimmt.
Hobbyempfinder,
emotionale
Heimattouristen,
in Leben blätternd,
in fremden Problemen
täglicher Seife.
Ich schabe mich ab.
Ich koche mich aus
– savon au fiel
très ordinaire –
leere Flecken
weiß, Blut
auszuwaschen.
Applaus, Applaus.
Schert euch heraus.